|
|
| Un freddo brutto, quasi glaciale, ma non maestoso come quello dei Poli, ma autodistruttivo, ampiamente. Una morsa. Artemis ne aveva conosciute tante di simili, sapeva come contrastarle. Sarebbe stato pericoloso con gli Hunter alle calcagne, ma era una cosa che doveva fare. L'aria si fece ancora più profumata, tanto che le persone più vicine a loro annusarono stupiti, qualcuno starnutì. L'aria avvolgeva ora Nathaniel, cercando di dargli quella calma e conforto di cui aveva bisogno, un'aria buona, un'aria che gli ricordava le verdi distese irlandesi.
|
| |